Con mis manos

Voy a hacer algo catártico
como chillar en el bosque al lado de mi casa,
romper un espejo
o quemar un libro.
Voy a causar un detonante que me ayude a expresar
todos estos sentimientos que no tengo forma de sacar.
Necesitaré un pequeño punto de locura,
un poco de extremismo radical,
una ruptura en mi interior
(pero de las de laboratorio, de las que sé que puedo reparar)
y una ocasión.
Quizá tire piedras a un río
imaginando que son mis equivocaciones.
Las veré hundirse y desaparecer.
Las imagino viajando hasta el mar,
para desaparecer entre los esqueletos de las ballenas.
Quizá tire piedras a un talud de tierra
sintiendo que lanzo todas aquellas veces que me sentí abandonada.
Veré como impactan contra la arena compactada
haciéndole una herida irreparable,
formando una nueva superficie,
algo nuevo desde donde sea imposible regresar.
Quizá compre un espejo de segunda mano,
me ponga mi máscara de soldador
y con un gran martillo lo reviente.
Y me veré reflejada en miles de pequeños pedazos,
miles de pequeñas identidades que forman una sola,
cada una para un cometido distinto.
Quizá coja algún libro de historia,
de esos que guardan las abuelas y les enseñan a los nietos
sin que éstos quieran.
Creo que tengo algún álbum de historia con la cara de mi padre por aquí...
así podré hacerlo arder y dejar que mi odio se vuelva ceniza
y después lloraré muy muy fuerte,
y como la llubia sobre el bosque quemado
haré crecer un vergel verde que nada tenga que ver con lo anterior.
Después soñaré que soy una gran mujer vestida de samurái,
con la máscara con el bigote de pelo animal y todo,
con esa boca abierta y amenazante,
y con mi gran katana iré cortando mis miedos uno a uno,
iré recibiendo las cornadas de los demonios a los que me enfrente
y sangraré y me costará andar y respirar,
pero seré una mujer samurái valiente e indómita en mi sueño.
Y cuando despierte habré reparado una gran parte
del daño que he recibido.

Nación de une misme

    Salirme del margen
con las pinturas que me han dado.
Sonreír a una sombra,
fingir la enmienda a la totalidad.
Construirme una torre de marfil
y arrancarla de raíz,
tener las manos grandes,
cantar sorrow de The National.
Identificarse con el estado.

    Tejeré cometas de papel
y dejaré el hielo de los ojos
para enfriar las bebidas de los vasos.
Almacenar recuerdos que ir entrelazando
los dedos de quienes se aman,
las veredas de antaño,
las montañas y el lago,
la nieve en el tacto.
Un rumor que corre mascando hoja de coca.
Palacios abandonados,
remar contracorriente,
remar arena con el bote encallado.
Lo que funciona funciona
hasta que deja de funcionar,
y entonces buscar algo nuevo
o seguir usando el mismo método desconfigurado.
    
    Me taparé los ojos frente a los espejos
hasta que pueda verme a través de mi alma.
La precisión de la subjetividad.
La no ser no es no sé ser.
Los colores de tus ideas.
Bordar cicatrices y hacer de ellas la gran belleza.
¿Ascender en el escalafón social
o
quedarme donde estoy?
Haciendo nicho elección,

¿a dónde ir?
¿Quedarme quieta o sentir el planeta girando?
Herencia de que incluso después del cambio
seguimos siendo les mismes.
Todavía necesito agua para vivir.
Todavía puedo sentir el viento en mi piel,
y su frío y su furia son pruebas de que existo más allá del concepto,
atraída por su luz sincera
quise sentirme vacía y no recuperar nunca lo robado,
para poder empezar de nuevo lo que ya estaba,
para poder recordar con orgullo lo cambiado.

Principio de Irrealidad

    Una voz sin voces
a tope de volumen que grita conformismo.
Un existir sin ser reconocida,
sin existir más allá de ser el ejemplo de lo que no es real,
de vivir confundida
estando segura de lo que soy
que no cabe en los márgenes de lo que debo ser.

    Un espectro lo llaman,
para defender que todes cabemos,
a sabiendas de que los fantasmas no existen.
Los monstruos de feria que no dan miedo,
la exposición de trastornos sin tratar,
la patología del asesino de una misma,
un fundirse o muerte, o paliza o violación,

o carta de despido, o desahucio, o el insulto por placer.
Intercambio de cartas con recetas médicas,
intercambio de miedo a salir a la calle.

    Y se ponen a teorizar sobre lo que pensamos sin preguntarnos,
sobre lo que sentimos sin escucharnos,
sobre si debemos vivir
sin mirarnos,
sin comprobar que de verdad estamos vives,
que no somos una desviación estadística,
un flujo anormal de hormonas durante el embarazo,
un problema social a corregir
eliminando al perro y a la rabia...
sin limpiar después el cuchillo.

¿Qué nos queda por dejar intacto
para que lo puedan romper?
¿Qué es aquello que podemos llamar nuestro
sin que vengan a quitárnoslo como los niños mimados del parque?
Que lo nuestro es sólo amarnos,
amaros,
baños de luz,
armarios vacíos,
calles llenas de risa,
¿se entiende?

Regalo

Éste es mi regalo para ti
algo simple y bello.
La virtud corporal.
Su aceptación.

Aquí, en este hueco,
la certeza de la duda,
saber bailar con las emociones propias,
lento, agarrado, plagado de besos en el cuello.

Un puño sujetando unas margaritas
y ahora estoy triste yo también,
y siento la propiocepción de la disidencia
dándome frío como un manto de nieve,
entumeciendo mi capacidad de valorarme.
Rebosando todo lo que fui capaz de contener,
me desbordo, lloro desconsoladamente.
El mismo puño sujetando unas margaritas
ahora me convence de que ya en el gesto
va implícita la felicidad
y disfruto.

Suelo buscar palabras complejas,
frases largas
con las que darme a entender,
ofrecerme.
Pero he aquí mi regalo,
algo simple y bello.
La virtud emocional.
Mi sinceridad.

Autoasistencia

La praxis como enemigo fantasía
la praxis como compañía al paso.
Poner en práctica la intención confusa
sólo continuar con el trabajo inexplorado.
A partir de aquí cataratas,
¿pero estoy arriba o abajo?
Unos vuelan, lo tenían claro desde el principio
yo duda metódica.
Consejos pequeños
pequeñas cosas para hacer día a día
10 minutos todos los días
la constancia...
¿no vale con masturbarme?
¿Cómo comprendo quererme sin odiarme?
Las demás las demás
sus espacios protegidos
sus historias personales
escuchar a pesar de las lágrimas
escuchar gracias a ellas.
Y yo sin boleto de turno
sin vez que darme
con mi vida, con la praxis,
entrar sin llamar
una vergüenza...
Pero no me siento ridícula
la fantasía como enemigo realidad
como enemigo objetivo
yo como punta de lanza
yo como tierna maternidad de mí misma.